A la maison des écrivains

" C’est pas le paradis, ça, camarade officier ?"
hurla le pilote. Micha Targov était un jeunot au visage de hérisson, avec ses cheveux désordonnés, vaguement en brosse, et sa paire de moustaches en crocs. Il s’était tourné, tout sourire, vers Arkadi Goubernator, son chef, avec un mouvement de menton pour désigner le paysage.
L’officier, renfrogné, haussa les épaules. Il n’avait vraiment pas l’esprit à profiter du décor ; en plus il détestait prendre l’hélicoptère ; il fallait vraiment que le jeu en ait valu la peine pour qu’il accepte de monter dans ce genre d’engin ; pour le coup, il était gâté : le crétin qui était aux commandes semblait s’amuser à épouser les moindres accidents du terrain. L’appareil se cabrait pour escalader les chaos rocheux, rasait les sommets, plongeait dans le vallon suivant et ainsi de suite. Vexé par l’indifférence de son supérieur, le pilote n’insista pas. L’habitacle retomba dans un mutisme pesant. Enfin, façon de parler : le bruit du moteur et le bégaiement des pales faisaient tout un tintamarre ; on se serait cru dans le ventre d’un bourdon.

Ainsi commence « Putsch », polar publié aux éditions Krakon. L’histoire se passe du 19 au 21 août 1991. Alors qu’au Kremlin, un quarteron de politiciens tentent un putsch d’opérette, la ville semble déboussolée : une journaliste de Paris Presse est harcelée par un besogneux de la police politique ; un illuminé, adepte de la hache, du vers libre et des mots-tocsin, règle ses comptes à la russe ; un ornithologue libidineux tombe amoureux d’une jeune géante du côté de la Maison Blanche.
A l’autre bout du pays, en Crimée, dans une datcha transformée en prison, macèrent, sous le cagna, un Chef d’Etat dépassé, un officier du Kgb genre intello torturé, un affairiste qui se sent pousser des ailes, un cuistot tatare au nom pas possible et jamais vraiment revenu d’Afghanistan. Autant de destins qui vont se croiser pour le meilleur et surtout pour le pire. Un vertige noir au temps de l’URSS finissante.



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